Non partirà mai questa lettera,

non decolla

verso frasi di tramonto

illuminate del fuoco

di questa stagione.

Quando scrissi quell’ultima lettera, penna tra le dita?

Non posso darti un dono

per un per-dono.

Poteva essere un mazzo di fiori,

ma avrei colto ortiche

insieme a quei fiori di campo

di semplice piacere.

Anche le mani avrei ferito

co

me so ferire il cuore.

Quante volte mi pento per non saper guardare?

Non c’è dono,

non sei un uomo

che ne misura il valore

quando da e quando prende.

Quante volte ancora non troverò la misura?

E qui mi fermo,

che nulla d’altro ti posso dire

e forse niente

ti posso far sentire.

Quante volte, quante volte ancora?

S.M. tdr 24/10/16