Quando la stalla fu chiusa

i buoi erano già andati

con loro le galline

chioccianti presenze saprofite del calore.

Non era rimasta neppure la paglia

pregna

di odori animali:

era uscita da sola

nei becchi dei corvi

o delle orrende gazze sanguinarie

pronte a far nidi con qualunque sterco.

Era tutto pulito e vuoto,

immenso e vuoto.

Restava solo un rumore.

Alti aleggiavano piccioni pigri

tubando continui

tra il vuoto e il pieno dei mattoni del fienile.

Raccolsi a terra le parole

sgranate come pannocchie di granturco,

le lanciai nell’aria.

Caddero.

Discesero i colombi e le mangiarono.

Fu vero il vuoto.

S.M. tdr 19/10/16